第111章
卡卡第一次意识到, 血不是一滴一滴淌下来的。
血是突然涌上来的。
它从鼻腔深处猛地冲出来，像有人在他体内拧开了一只阀门，他来不及把那句陌生提示读完, 来不及坐下，甚至来不及把手机放稳, 掌心已经被温热的红色迅速浸透。
滴答。
滴答。
血落在木地板上，像不慎洒落的玻璃珠，骤然迸溅在地面上。白色纸巾根本拦不住，越按越滑，越按越湿，卡卡的指尖开始发麻，像冷水从骨缝里灌进来。
他咬了一下牙，强行保持清醒镇定。
他不想在这个凌晨把家里弄得像医院。他不想让自己看起来像个马上要倒下的人。更不想一个人待在这个时区里, 克里斯在另一边的黑夜中, 醒着也好，睡着也好, 都会被这股无形的恐惧拖进同一条河。
卡卡撑着墙深呼吸。
他用手掌撑住墙, 指腹在墙面拖出一条暗红的痕迹，他心里无来由地烦躁, 匆匆用袖子擦掉这血色的印记。
一抬头, 他就被镜子里那张脸吓了一大跳。
嘴唇白得没有血色, 眼下的青像被血管虬结堵塞，连睫毛上都沾着细小的红点。
他看着镜中的自己, 呼吸越来越、越来越快, 一用力吸气, 胸口就像塞了一团湿棉花，越吸越沉。
他把水龙头开到最大。
冷水哗地喷出来, 冲在瓷白的池底，冲在血里，迅速把红色冲散。那红色旋转着下沉，像一朵被撕碎的花。
卡卡低头用水冲手，洁癖患者一般地用力揉搓，可是始终冲不掉那股铁锈味，那种生命的腐朽气息。
他盯着自己手心，忽然想到克里斯那句“最近的生活正常到不习惯”。
可是自己的生活却像脱轨的火车。
卡卡按住鼻翼，仰头，深呼吸。
他记得队医说的“这不是普通鼻出血”，记得克里斯在视频那头目眦欲裂，记得自己答应的那句“我会去检查”。
应该会好起来的吧。卡卡闭了闭眼睛。
然后他低头，重新看向客厅那张桌子。
手机还亮着。
屏幕上那行字冷冷挂着，像一个来自陌生世界的邀请函。
【付款已确认。开始计息。】
卡卡站在洗手间门口，手指还按着鼻翼，血已经止住了大半，可那行字却像止不住的血，继续在他脑子里发出滴答的回响。
付款。
计息。
卡卡不需要翻译就明白这两个词的重量。
恶魔从来不做慈善，那二十年不是仅仅是支付，支付之后就该轮到利息，轮到收割，轮到一切规则在他手中变成层层叠叠的账单。
卡卡把手机拿起来，指尖有一点发抖。
他点开那条提示，想找出来源。没有号码，没有应用提示，没有任何可追踪的信息。只像一条系统通知，突兀地跳出来，又像一条在脑子里响起的声音，冷静地提醒着——交易已经进入下一阶段。
他把手机扣在桌面上，仿佛看不见那行字就可以逃避什么，可迫近的恐惧感却一直如影随形，卡卡感觉桌面下像有一只手，仍然在他心上敲击着。
滴答。
滴答。
卡卡抬手摸了一下项链，戒指贴着皮肤，幸好仍旧是热的。
他慢慢挪回房间，换了件干净的睡衣，机械地躺下，闭上眼，试图像过去无数次那样用祷告把自己安放好。
可这一次，祷告也像被计息了。他刚在心里喊出“主啊”，脑子里就自动响起那行字。
付款已确认。
开始计息。
卡卡翻了个身，把被子拉到胸口。胸口那枚戒指被压住，金属的质感硌着他，仿佛疼痛感才是生命唯一的表达。
他想起克里斯。
想到他现在在那座陌生城市里，心跳稳定得可怕，异国他乡的夜里安静得像一口枯井。
卡卡拿起手机，犹豫了两秒。
可是他还是没有给克里斯打电话。
翻来覆去他只给自己定了一个闹钟：早上八点，体检。
凌晨四点，街灯还亮着，窗外偶尔有车声从远处划过去。
卡卡盯着天花板，眼睛干涩，胸口闷得像被人轻轻按着。他想起自己在混采里说的“我们一直都有联系”，想起媒体那句“破裂旧友”，想起克里斯在视频里盯着他嘴唇又挪开的眼神。
虽然他不愿去细想，可是那眼神里远远不是不是欲望那么简单。
他在黑暗里吸了口气，终于从床上坐起来，走到客厅，把手机翻过来，看见克里斯的消息停在那句“晚安”。没有更多。克里斯应该睡了。
卡卡盯着那两个字，忽然觉得每天都说“晚安”这件事很奢侈。
他把手机放下，走到窗边。
马德里的夜没有声音。那种无声让他想起伯纳乌进球后人群沸腾前那一刹那的寂静——在被庆祝之前，被喝彩之前，被造神之前，他听见了某个东西在身体里面慢慢坏掉的声音。
他站了很久，直到天色微微发灰，才回房间重新躺下。
八点闹钟响起时，他头疼得像裂开了一样。
卡卡坐在床沿，手掌按住额头，额角有点冷汗。他起身洗脸，刮胡子，套上外套，把项链塞回衣领里。镜子里的他又恢复成“卡卡”——干净、温和、礼貌，像任何一个会按时体检的职业球员。
体检中心在俱乐部安排的医院。
走廊很长，墙面洁白，空气里是消毒水味。卡卡跟着工作人员走，签字，抽血，做心电图，做影像检查。
医生问他：“最近压力大吗？”
“有点。”
医生又问：“睡眠呢？”
卡卡想了想，实话实说：“不太好。”
医生点点头，像在收集一个很常见的故事，看着一堆数据，皱眉，又松开，“指标基本正常。你的鼻出血可能是疲劳和压力导致的，训练强度也会引发黏膜脆弱。”
卡卡坐在诊室里，听见“基本正常”四个字，心里却没有一丝窃喜的放松。
“那胸口闷呢？”他问得很平静，像随口一提。
医生看他一眼，“心电图没有异常。可能是焦虑，或者肌肉紧张。”
卡卡点头，“我知道了。”
医生开了些喷雾、维生素和“注意休息”的建议，又加了一句，“最好减少高强度训练，至少这两周。”
卡卡“嗯”了一声，站起来，礼貌地道谢。
走出诊室，他在走廊里停了一秒。
护士还在礼貌地微笑，所有人都像在执行一套正常流程。
真的一切都能归因于压力和训练强度吗？
卡卡有些烦躁地把无用的检查单折起来，塞进外套口袋里。
他走出医院，阳光刺眼，马德里的白天亮得晃眼，车停在门口，司机问他：“怎么样？”
卡卡笑，“没事。”
训练场的草皮在阳光下发绿，绿得不真实，队友见他回来，喊他一起跑圈。卡卡点头，换鞋，走上草皮，像什么都没发生。
教练组有人提醒他：“医生建议你休息。”
卡卡把护腿板扣好，抬头，“我知道。”
“那你——”
“我会控制的。”
教练看着他，欲言又止，最终只拍了拍他肩，“不要逞强，我们需要你。”
卡卡笑着点了一下头。
他说完就跑起来。
跑动时风从耳边划过，呼吸被迫拉长，他的胸口闷意反而轻一点，只有迎着风奔跑的时候，那种生命的流逝感才会被抛之脑后。
可是紧跟在身后的死神脚步并没有消失。
手机里不停地跳出新闻推送。
《“破裂”实锤？卡卡与C罗再无联系》
《前队友爆料：他们早已闹翻》
卡卡不想看他们如何编排，也不想看评论区如何狂欢。他知道人们需要故事，越极端越好——天才回归，友情破裂，英雄背叛。
他把手机放下，喝了一口冰水。
与此同时，地球另一边。
克里斯的白天已经早早开始了。
训练结束后，他被安排了一个采访。背景板一排赞助商logo像一面墙，整齐得让人窒息，克里斯端正地坐在椅子上，耳麦塞进耳朵，翻译站在旁边。
采访一开始还算正常，问他适应新环境吗，问他对球队目标怎么看，问他如何评价自己的状态。
克里斯回答得游刃有余恰到好处。
“外界很关注你和某位前队友的关系。有传言说你们彻底闹掰了，你离开也与他有关。你怎么回应？”记者区终于有人按捺不住了。
克里斯的笑僵了一瞬，停顿了两秒。
“我没有义务回应。”
“你们之间的感情纠葛已经棘手到无法解决了吗？已经到了无法在一个球队共存的地步了吗？”
这个问题一出，场面出现了一秒的混乱。葡语、英语、西班牙语在同一个空间里交叉，像三种频率不同的广播，突然同时响起。有人在后面倒吸一口气，有人手里的笔停住，有人眼睛亮起来——他们嗅到爆炸的气息。
克里斯的目光冷冷地往人群一瞥，“我没有义务解释。”
他利落地抬手，摘下耳麦。
工作人员赶紧上前打圆场，说时间到了。可是镜头还在拍，快门还在咔嚓作响，克里斯站起身，丝毫不顾椅子在地面划出一声刺耳的啸叫。
他回到稍微安静一点的更衣室，坐在长凳上，盯着自己无名指上的戒指，戒指冰冰凉凉，这几个月自己瘦了一些，戒圈稍微大了点，像不属于他的东西。
他用力地摸了一下，指腹仍被金属硌得发疼。
克里斯拿起手机，想给卡卡打电话。
可是界面仍然停留在和卡卡的短信页面，克里斯盯着那句“晚安”看了很久，还是关上了手机，不知道说什么，不知道以什么身份说什么。
陌生城市的窗外灯一盏盏亮起来，克里斯洗了澡，躺到床上，他一闭上眼，脑子里全是卡卡擦鼻血的动作。
如此熟练。
克里斯猛地睁开眼。
他拿起手机，点开和卡卡的聊天框，打了一行字：“检查结果怎么样？”
他想要卡卡好好的。
想要卡卡长长久久地陪在他身边。
凌晨一点，克里斯还是没睡着。
他下床，走到浴室，打开灯。镜子里的人眼眶发红，胡茬冒出来，嘴唇干裂。他像一头被关在玻璃箱里的兽，四面都是透明的墙，往哪个方向都逃不脱，撞到哪里都痛。
他对着镜子深呼吸，试图让自己冷静。
冷静没用。
他开始说话。
他打开手机录音，像抓住一根救命稻草似的对着话筒说。他说葡语，说英语，又突然冒出一句西班牙语——像那个采访现场的三语言广播，一遍遍循环。
他把今天发生的每一个细节都讲给卡卡听。
讲记者的眼神，讲自己停顿的两秒，讲那句“没有义务解释”，讲自己有点生气，讲自己走出来时的平静。
讲戒指稍微有点松了，讲他想飞回去的冲动。
他越说越快，越说越哑。
只要嘴还在动，就好像卡卡就在听，就好像他没有被丢在这个城市里。
录音从一分钟变成五分钟，变成十分钟。
克里斯的嗓子开始疼，可是他还在说。
他说：“卡卡，我知道你会说没事。”
他说：“你别再用那种声音哄我。”
他说：“我今天没有想死，可我也没有想活。”
他说：“我不想一个人。”
最后，他停住。
他对着录音的红点，低声问：“你在吗？”
屋子里只有空调声。
克里斯揉了揉眼睛，把那个冗长的录音文件发给卡卡。
他盯着聊天框，像盯着一个会决定他生死的按钮。
马德里这边，卡卡的手机在凌晨震动。
他其实也没睡熟。那种胸口闷意让他半梦半醒，像有人在他胸腔里轻轻拧，手机一震，他几乎立刻睁眼。
屏幕亮起，是克里斯的消息。
卡卡戴上耳机，点开。
克里斯的声音从耳膜里灌进来，卡卡听着听着，手指不自觉攥紧被角，指节泛白，他想打断他，想把他抱住，让他别再说了。
听那段三语言的广播在耳边反复切换，听克里斯把每一口气都用在“还在联系”这件事上，听他在最后那句“你在吗”里露出一点孩子般的脆弱。
卡卡的喉咙发紧。
他想回很多话。
想说：我在。
想说：我去检查了，医生说没事，但我知道不是没事。
想说：你别一个人撑，你回来吧。
可他又想起那行字——付款已确认，开始计息。
他不能让克里斯回来得太早，他怕计息加快，怕恶魔之爪收得更狠，怕克里斯一回来就看见他人不人鬼不鬼的样子。
卡卡把那些话一口口咽回去。
他盯着屏幕，打出两个字：“我在。”
他又删掉，重新打了一行字。
“克里斯，我也想你了。”
第112章
卡卡把掌心撑在洗手台边缘, 指腹被瓷面冰得发麻。他掀起疲惫的眼皮，镜面里的那张脸也抬起视线，温顺、干净、礼貌, 像永远能够忍受上帝的安排。
镜面忽然泛起一层薄薄的雾气。
像有人从玻璃背后贴近，缓慢吐出一口气, 再用不成型的手掌把那层模糊一点点擦掉。
“你以为做了交易，就彻底没有倒计时了吗？”
那道声音带着恶心的轻笑，像指甲刮擦着玻璃。卡卡顿时浑身惊起鸡皮疙瘩，肩背猛然紧绷，咽了口唾沫，但他只把下巴微微抬起，像在球场面对最凶狠的逼抢时那样，让自己强行冷静。
他泛着血丝的双眼盯着镜面里的自己, 低声开口：“你出来。”
镜子里的“卡卡”微微眨眼, 嘴角勾出一段近乎完美的弧度，拙劣地模仿他一贯的温柔, 却笑得令人胆寒, “我一直都在你身后呀。”
卡卡看见一只黑色的手——勉强称得上“手”，五根形如焦炭、长得犹如女鬼的舌头的手指从背后搭在了自己的肩膀上。
卡卡猛地回头, 恶魔已经幻化出了实体, 立在他面前。
他站立在灯下, 轮廓像被灰烬粗糙涂抹过，那张脸偏偏又做出人的表情, 嘴角拉起, 眼神却空得可怕。
“你回头得挺快, ”他轻声嘲弄，“怎么, 害怕啊？”
卡卡把后背抵在洗手台边缘，两手后撑，强忍着恶心的感觉，直直注视对方，“你想说什么？”
恶魔的脸逐渐生长出人类肌肤的纹理，一张脸越来越像克里斯的脸浮现在卡卡眼前。
他在卡卡诧异的眼神里慢慢抬起黑手，在他肩头轻轻拍了两下，像拍一只听话的宠物。
“我想提醒你，”恶魔往前凑了一步，手指已经幻化成正常的样子，轻轻拂过卡卡的下颌，“交易已经确认，流程已经启动。你以为你把二十年交出去，就能够换一张免死金牌？里卡多，你太会祷告了，祷告到连我都想给你点面子。”
卡卡的喉结滚动，唇角抿紧，心头的无名火腾地窜起，恶魔的话语在耳边晃荡，只有那张脸在卡卡的神识里无比清晰——他不该顶着这张如此纯洁的脸，这完全就是挑衅。
恶魔把卡卡项链从衣领里扯出一点，暧昧地在锁骨处蹭了蹭。
卡卡看着他低垂的眉眼，睫毛如翅羽扇动，神思一荡，忽而惊醒想到这是恶魔，反胃的瞬间爬满了整个喉管。
他一甩手撇开恶魔的爪子，往旁边一立，“你说过，协议生效，克里斯就再也不需要吻了。”
恶魔步步相逼，往前又迈一步，幻化出的身躯几乎要贴到卡卡白色的睡衣下摆上，他发出一声短促轻笑，“可是我除了那二十年还想要一点别的东西，那些别的东西就是利息呀。”
“利息会落在谁身上？”
恶魔顶着一张克里斯的脸——2005年那张混合着锐气和青涩的脸——故作不明地把头偏了偏，微微抬起一点眼皮，似乎怯生生地看着卡卡，“你不是已经经历过了吗？那些连续不断的鼻血就是我收取利息的开始呀，你这么聪明，怎么还要我解释？”
卡卡禁不住移开目光，往后又退了一步，不知道为什么恶魔连克里斯周身那种绿茵场的气息都能模拟，“你正面回答。你保证利息只在我自己身上”
恶魔伸出指尖，缓慢指向卡卡胸口的位置，“付款人是谁，利息当然就落在谁身上。你用时间支付，你用身体承担。你以为你把他从倒计时里推出来，你就能够全身而退？”
卡卡的胸腔突然更闷了一些，他抬手按住胸口，像按住那股强烈的不适，一时间天旋地转，洗手间洁白的瓷砖、天花板、洗手台都在卡卡视野里旋转起来，他随便找了一个支撑点抓住，难受地皱眉闭上眼睛。
“你还要扯着我多久，上帝之子？”恶魔的轻笑从耳边传来，卡卡猛然睁眼，发现自以为撑住的洗手台竟然是恶魔冰凉的手臂。
他下意识想要抬手挥过去，想要把恶魔打成稀巴烂的一片，让他这一生再也不得动弹，可是恶魔此时已经完全幻化成克里斯的样子，和他们在槲寄生下面接吻的那天一样的穿着，一样的迷离的神情。
“你再用这张脸试试呢？”卡卡手臂上青筋暴起，眼球里的血丝燃烧着愤怒的火焰。
“我用又怎么样？你能把我怎么样？我顶着这张脸，用着这个身躯，你舍得把我怎么样？恶魔恶劣地笑起来，抬手，像要抚摸卡卡的脸，卡卡立刻偏头躲开。
“别碰我。”
恶魔停顿一瞬，无趣似的嗤笑一声，他后退半步，身影开始变淡，“看来你也没多喜欢这张脸嘛，我以为你至少会拥抱一下的。”
卡卡站立在原地，手掌仍旧撑在洗手台上，指腹被瓷面冰得失去知觉。
他缓慢闭眼，又缓慢睁眼，像把自己从一场突如其来的噩梦里拽出来。
他转身快步走出洗手间，迈步进入客厅。手机屏幕亮着，克里斯的消息停留在对话框顶端：“你还醒着吗，卡卡？”
卡卡盯着那行字，指腹贴在屏幕边缘，迅速回复：“嗯。”
几乎同时，来电提示直接跳出来。
卡卡按下接听，克里斯的声音从那边涌过来，“卡卡你怎么还没有睡觉，这样对身体不好的。”
“你不也还没有睡觉吗。”卡卡在沙发上找到一个舒适的角度坐下来，声音里含着笑。
克里斯短暂停顿，像被戳穿了心事，“我睡不着，卡卡。”
“你回床上吧，克里斯，我们打视频。”
克里斯那边有些急促的脚步身响起，视频接通后，屏幕亮起，克里斯的脸出现在画面里，他不好意思地笑了一下，伸手拨了一下乱乱的头发。
灯光偏暖，衬得他的眼眶更红。他明显没有真正休息，胡茬也冒出一点，嘴唇干裂。
卡卡把自己的手机竖起，靠在枕边，镜头对准枕头的一角和自己的侧脸，“这样，我们就当作睡同一张床，你能睡着了吗，克里斯。”
克里斯的呼吸明显乱了一瞬，手机屏幕画面颤动了一下，卡卡还是看见他泛红的耳根。
“可以一晚上都打视频吗……卡卡。”克里斯已经在床头柜里开始翻找充电线。
“嗯。”卡卡对着他微笑了一下。
克里斯的眼睛亮得卡卡几乎要无法直视，他默默地挪开了目光。
他没有说刚刚见到恶魔幻化成他的脸时内心是如何波动，没有说他厌弃恶魔但是更厌弃自己的私心，他没有说其实他已经买了周末飞过去的机票，他没有说他其实感觉自己好像变成了被抛下的那一个，他说：“克里斯，晚安。”
他还剩下一句：“克里斯，我爱你。”
第113章
卡卡等到克里斯那边的呼吸声平和绵长, 才默默关掉了自己的麦克风，摸黑从床上起来，昏昏沉沉晃到客厅。
他有些睡眠不足的晕眩感, 可是睡着对他来说又实属难事，于是往沙发里一倒, 背脊靠着靠垫，腿伸得笔直，脚踝交叠。
窗帘没拉严，花园里的灯从缝隙里挤进来，在地毯上拖出一道迤逦的痕迹。
卡卡的眼睛被晃得有些生疼，可是一闭上眼脑子里就反复回放恶魔的脸——不是那张焦黑的、不成形状的脸，是那张被刻意捏出来的、像极了克里斯的皮囊。
下颌线，眉骨, 微笑时露出的一点洁白牙齿……
卡卡拧着眉头闭了一下眼。
……恶心。
那张脸太像了。
他回想起自己竟然真的有一瞬间的恍惚, 真的在那个身影靠过来的时候心跳漏了一拍，简直是荒唐无比。
他对自己竟然有这样的反应感到些许恶心。
他把头发揉得有些杂乱, 忽然想到什么似的站起来, 走进衣帽间，从最上层拽出一个旅行袋。
他往里面填压式地塞着衣服, 以及任何他能想到的出远门要用的东西——护照在书桌第二个抽屉里, 信用卡在玄关的钥匙盒旁边, 充电器还插在卧室床头——他拔下来，线缠成一团, 直接塞进袋子。
卡卡觉得自己肯定是因为睡眠不足才如此疯狂, 如此疯狂地想要立刻去往克里斯那里。
他正在申请退掉下周的机票, 转而买了今天凌晨离现在最近的那一班。
他把旅行袋拉链拉好，站在玄关换鞋。
左脚踩进鞋里的时候顿了一下, 又退出来，转身回到洗手间，对着镜子看了自己一眼。
镜子里的人嘴唇有点干，眼下泛着青，头发被枕头压得有些塌。
他拧开水龙头，弯腰捧了一把冷水泼在脸上，用毛巾擦干，又伸手把头发向后拢了拢，扯出一个得体的笑容——不能让克里斯看到太糟糕的样子。
然后他拎起旅行袋，关灯，关门。
车库里的那辆黑色SUV静静地停着，卡卡把旅行袋扔进副驾，坐进驾驶座，点火。
引擎的声音在密闭的车库里闷闷地响了一声，卡卡深吸一口气，想不到自己就这样即将开始一段疯狂的旅程。
他快速地输入导航目的地：马德里巴拉哈斯机场。
车灯照亮了车库门，他按下遥控器，卷帘门缓缓升起。
深夜的风灌进来，带着一点凉意，卡卡挂挡，驶出车库，卷帘门在身后落下，一切都显得那么平常，除了已至深夜的时间，和卡卡胸膛里疯狂跳动的心。
他没有回头。
凌晨一点半，卡卡把车停进机场停车场。
他熄了火，坐在驾驶座上，双手放在方向盘上，捏了捏眉心，没有立刻下车。
手机没有新消息，克里斯大概已经在英国的夜里熟睡。
卡卡利落地解开安全带，下车，锁门，旅行袋的带子跨过肩膀，他快步走进航站楼。
这个点的机场比白天安静得多。值机柜台只有几个开着，零星几个旅客拖着行李箱走过，脚步声在空旷的大厅里回荡。
卡卡走到自助值机终端前，输入曼彻斯特，屏幕上跳出几个航班选项。
最近的一班是两点五十分，还剩一个半小时。
只有一个半小时了，卡卡抓着旅行袋的手紧了紧，他出门之前没有想到自己的凌晨到访是否会吵到克里斯，现在忽然想起自己的冒失，这疯狂的决定现在还可以中止，要不要回去呢。
可是他的脚步从未停过，仍旧迈向安检口。
安检口只有零星几个人个人排在他前面。他把旅行袋放上传送带，走过金属探测门，拿回袋子，整个过程不到十分钟。
候机厅里灯光偏白，座椅上三三两两坐着人。睡觉的，头靠着椅背，嘴巴张开；有人在看平板电脑，屏幕的光照在脸上；一个小孩坐在地上玩一辆红色的小汽车，嘴里发出“呜呜”的声音。
卡卡不禁想起克里斯那辆法拉利——张扬的红色法拉利——前挡风玻璃被砸得稀巴烂的红色法拉利。
卡卡找了一个靠窗的位置坐下。
窗外的停机坪上停着几架飞机，地勤车的灯光在跑道上缓慢移动。
他把旅行袋放在手边，拿出手机，打开和克里斯的对话框。
克里斯会觉得突兀吗，要不要先发个消息告诉他，“我来找你了”、“我有点想你”，他怎么斟酌都感觉词不达意。
他盯着最后那行字看了很久，手指在输入框里点了一下，又退出来。
算了，到了再说吧。
候机厅的广播在播报某个航班的登机信息，西班牙语和英语各一遍。卡卡听着那些声音，脑子里却全是克里斯在视频里的样子。
暖光灯下红了的眼眶，乱糟糟的头发，干裂的嘴唇，还有那句“我睡不着，卡卡”。
克里斯一般不怎么说想他。
克里斯只会说“你还没睡吗”“这样对身体不好”“我们可以打视频吗”，把所有需要表达的意思裹在一层一层废话里。
登机广播响了，卡卡睁开眼，站起来，拎起旅行袋走向登机口。
将近两个小时的飞行，他没有睡着。
卡卡靠窗坐着，把遮光板拉开一条缝，外面是黑色的夜空，偶尔能看见地面上的城市灯光，一小片一小片地亮着，像碎金撒在黑幕上。
他想起去年在米兰的时候，有一次客场打完比赛，球队在机场等大巴。克里斯站在他旁边，两个人都戴着耳机，没怎么说话。忽然克里斯碰了碰他的胳膊，指着头顶说你看。
卡卡抬头，看见一架飞机正在降落，起落架已经放下，机翼上的灯一闪一闪的。
“你知道吗，”克里斯说，“有时候我觉得我们就像那架飞机，一直在飞，一直在赶，从一个城市到另一个城市，从来不停。”
卡卡看着他。
“但至少，”克里斯转过头，对他笑了一下，“你在。”
那时候卡卡以为那只是一句普通的、朋友之间的感慨。
现在他才知道不是。
飞机开始下降，机舱里的灯亮起来，广播响起乘务员的声音。
卡卡把遮光板完全拉开，窗外已经能看见曼彻斯特的灯火。比马德里暗一些，更密一些，像一张铺开的网。
凌晨四点半左右，飞机终于落地。
卡卡走出到达大厅的时候，风呼呼灌进脖子里，他下意识缩了一下肩——曼彻斯特比马德里冷得多，他走得匆忙，穿得不够，一身寒露。
他加快脚步走向出租车候车区，排队的出租车一辆接一辆地亮着灯，车身上沾着水渍，大概是白天又下过雨。
这就是克里斯待了那么久的英国的天气。
他拉开一辆出租车的车门，报了别墅区的地址。
司机疲惫地从后视镜里看了他一眼，大概是认出了他，但没有说什么，只是点了点头，挂挡起步。
曼彻斯特的凌晨很安静，路灯把街道照得泛黄，偶尔有一辆夜班公交车经过，车身摇晃着，里面空荡荡的。
卡卡靠在座椅上，额头贴着车窗玻璃。
玻璃轻微地震动着，外面的灯光糊成一片，他闭上眼睛，手指无意识地摸着外套内侧的口袋。
机票还在，边角已经起了毛。
他原本买了周末的票，原本打算再等三天，等训练结束，等跟俱乐部请好假，等把所有理由编排得滴水不漏。
但现在他坐在去克里斯家的出租车里，什么都没安排，什么都没准备。
他闭了一下眼。
管他的。
卡卡实在很少有这样的时候。
将近五点，曼彻斯特已经泛起了蓝调，出租车换换停在一扇铁门前。
卡卡付了钱，下车，拎着旅行袋站在门口。
这是一片安静的住宅区，两边的别墅都黑着灯，只有路灯在头顶发出嗡嗡的电流声。
铁门旁边有一个对讲机，按键亮着微弱的蓝光。
他没有按。
他从口袋里掏出钥匙——是的，他有钥匙——克里斯去年给他的，说是“万一你来的时候我不在家，你总得有地方待”。当时卡卡接过钥匙，笑了笑，说“我又不会突然来”。克里斯没接话，只是把钥匙塞进他手里，转身去厨房拿菠萝汁了。
卡卡把钥匙插进锁孔，转了一下，锁芯有点涩，他用了点力，咔哒一声，开了。
花园里有一条石板小路，两旁种着矮灌木，修剪得不太整齐，有几枝已经伸到了路中间。
卡卡绕开那些伸出来的枝条，走到别墅门前。
他站在门前，犹豫了一下，并没有直接用钥匙开门，抬手，指节叩在门板上。
没有回应。
他等了几秒，又叩了三下。
这回里面传来动静。像什么东西被碰倒了，闷的一声，接着是脚步声，熟悉的，拖沓的，带着起床气的那种。
卡卡嘴角弯了一下。
门开了。
克里斯站在门框里，头发乱得不成样子，一只眼睛闭着，另一只勉强睁开，眼白里全是红血丝。
他穿着一件白色T恤当睡衣，领口已经睡得有点变形，肩线滑到手臂中间，脚上光着，踩在冰凉的门槛石上。
“谁——”
他一手撑在门板上，停住了。
卡卡站在门外的灯光下。旅行袋立在脚边，两手垂在身侧，外套拉链只拉到一半，领口被风吹得歪向一边。他的嘴唇因为曼彻斯特的冷风有点发红，鼻尖也红了。
克里斯愣在那里。
他的手还握着门把手，整个人像是被按了暂停键，连呼吸都停了一拍。
他的目光从卡卡的脸上移到旅行袋上，又移回卡卡的脸上，反复了好几次，像在确认这是真的。
“克里斯。”卡卡叫了他一声。
克里斯眼里的惺忪已经全然不见，嘴唇动了好几下，没有发出声音。
他忽然往前迈了一步，整个人撞进卡卡怀里。
额头磕在卡卡的锁骨上，鼻尖抵着卡卡的脖子，手臂从两侧合拢，挂在卡卡的脖子上。
卡卡感觉要被他抱到窒息了，但还是没有动，只是笑着用气音说“克里斯，我们先进去吧”。
可是怀里的人一动不动。
卡卡无奈地垂下头，下巴搁在克里斯的头顶上。克里斯的头发蹭着他的下巴，有点扎扎的，混着清凉的洗发水气息。
克里斯的身体在发抖，从肩膀开始，一路抖到指尖，呼吸灼热地打在卡卡脖子上。
“你……”克里斯的声音闷在他颈窝里，哑得几乎听不清，“你怎么……”
“我想你了。”卡卡说。
克里斯抬起头来看了他一眼，神情有点喜出望外的诧异，手臂收得更紧了。
卡卡感觉到脖子上一阵湿热。不是呼吸，是眼泪。
克里斯把脸埋在他颈窝里，肩膀一抽一抽的，但没有发出声音。
卡卡抬手，掌心贴上克里斯的后脑勺，手指插进那些乱糟糟的头发里。发丝从他的指缝间穿过，硬的，干的，发尾有些分叉。
“进去说。”卡卡说。
克里斯没有动。
“克里斯。”
“……等一下。”克里斯的声音含混的，带着鼻音，“再等一下。”
卡卡没有再催。他就那么站着，一手按着克里斯的后脑勺，一手搭在他的后背上。夜风从花园里吹过来，带着草叶和泥土的气味，凉飕飕的。克里斯只穿了一件T恤，后背的布料被风吹得贴在皮肤上，能摸到脊椎的轮廓。
“你没穿鞋。”卡卡说。
克里斯没说话。
“地上凉。”
“……不凉。”
卡卡低头看了一眼。克里斯的脚趾踩在门槛石上，蜷缩着，脚背上有青色的血管。
“进去吧。”卡卡揉了揉他的头发。
克里斯终于松开手，往后退了一步。他的眼睛红着，睫毛上还挂着水光，鼻头也红了。他抬手用袖子蹭了一下脸，动作很快，像不想被看见。
卡卡看见了。
他什么都没说，弯腰拎起旅行袋，跨进门。
玄关的灯没开，只有客厅里透过来的一点光。
卡卡把旅行袋靠墙放着，弯腰脱鞋。鞋带系的有点紧，他扯了两下才松开，刚把鞋放到一边，直起身，就被从后面抱住了。
克里斯的手臂环过他的腰，收得很紧。额头抵在他后颈上，呼吸打在他的脊椎上，一下一下的，比刚才平稳了一些，但还是不太规律。
卡卡没有动。
他垂下头，看着自己光着的脚，和克里斯光着的脚，并排站在玄关的地垫上。
两人踩在地垫边缘，露出底下的一小截地板。
“你来了。”克里斯说，声音很轻，像是在说给自己听。
“来了。”
“你真的来了。”
卡卡把手覆在克里斯环在他腰前的手背上，拇指摩挲过他的指节，骨节分明，指尖有点凉。
“我买了周末的机票，”卡卡说，“本来想那时候再来的。”
克里斯的手臂收紧了一点。
“但是我等不了了，”卡卡的声音很平静，像在陈述一个事实，“你睡着之后我在客厅坐了一会儿，然后我就出门了。”
“你怎么不告诉我。”克里斯的声音闷在他后背上。
“想给你一个惊喜。”
“惊喜？”克里斯的声音里带着一点笑意和淡淡的抱怨，装作怪他，“凌晨四点敲我门把我叫醒。”
克里斯笑了一声，松开手臂，卡卡转过身，两个人面对面站在玄关。
灯光从客厅漫过来，只照亮了克里斯半边脸，另半边隐在暗处，但卡卡还是看见了他的表情。
是那种把情绪往回咽的表情。嘴角的弧度还在，眼睛里却全是水光，鼻翼翕动着，像溺水的人刚被捞上来。
卡卡抬手，拇指按在克里斯的眉心，慢慢向两侧推开，把他皱着的眉头抚平。
“去睡觉。”卡卡说。
“你刚来。”
“对，我来了，不是幻觉，不会消失。你先去睡觉，明天再说。”
“可是我觉得该庆祝一下。”克里斯的手臂重新攀上了卡卡的肩膀。
“怎么庆祝呢？”卡卡的声音有点沙哑起来。
两人的鼻尖轻轻碰到一起了。
第114章
鼻尖碰到的那一瞬间, 两个人都停住了。
克里斯的手指还搭在卡卡的肩上，指腹隔着衣料压下去，能感觉到布料下面的体温正在一点一点升高。
卡卡垂着眼, 睫毛在脸颊上投出一小片阴影，没有退后, 也没有往前。
谁都没有动。
空气像被抽走了。
玄关那么小一块地方，两个人站在地垫上，脚趾几乎贴在一起，客厅映过来的光柔和地笼罩在他们身上，背后的墙上投出两道交叠的影子。
克里斯先动了。
微小的位移犹如石子投进水面，从鼻尖泛起涟漪，向四面八方扩开，震得卡卡心湖有些荡漾。
他的拇指从克里斯的眉心滑下来, 沿着鼻梁一路往下, 指腹经过鼻尖的时候，碰到了克里斯的嘴唇。
轻得像羽毛扫过水面。
克里斯的嘴唇微颤, 擦过指腹的轻微粗粝感传来, 热气打在卡卡的指节上，潮湿的, 灼热的。
“卡卡。”克里斯哑着嗓子叫他的名字, 声音很低, 低到几乎听不清。
克里斯仿佛是在确认什么。
可是卡卡没有后退。
他的手指从克里斯嘴唇上移开，掌心贴上克里斯的脸颊。
胡茬扎着掌心, 有点痒痒的。
克里斯的颧骨比上次见面的时候更明显了一点, 脸颊凹进去一块, 像是瘦了，又像是太久没有好好吃饭。
卡卡的拇指在颧骨上画了一个圈。
然后他吻了上去。
不是额头, 不是头发，不是那些安全的、可以伪装成“朋友之间的关心”的地方。
是嘴唇。
干裂的，带着一点眼泪的咸味的，克里斯的嘴唇。
卡卡闭上眼睛。
他感觉到克里斯整个人僵住了——肩膀绷紧，呼吸停住，手指攥住他肩上的衣料，攥得死紧。但只僵了那么一瞬。下一秒，克里斯就像被解开了什么封印一样，猛地往前压过来。
克里斯的嘴唇压上来的时候带着一股蛮力，牙齿磕在卡卡的下唇上，磕得有点疼。
他没有技巧，没有章法，只是贴着，碾着，像要把卡卡的嘴唇揉进自己的血肉里。
他的手从卡卡的肩上滑到后颈，手指插进发根，指尖按在头皮上，微微发颤。
卡卡被他推得往后退了一步，后背撞上玄关的墙。墙面冰凉，隔着衣料渗进来，和面前这个滚烫的人形成了鲜明的对比。
卡卡抬起手，掌心贴上克里斯的后脑勺，手指插进那些乱蓬蓬的头发里，轻轻往后拉了一下。
克里斯发出一个含混的声音，像不满，又像哀求。
卡卡看着面前整个人急切的样子，轻轻地笑了一声，低低的声音贴着克里斯的嘴唇，含糊的，气声。
克里斯的脸更烫了，但是他好不容易鼓起的勇气，怎么会轻易就停下来。
他偏了一下头，换了一个角度，重新吻上来。
这回比刚才轻了一点——只是一点——嘴唇从卡卡的上唇移到下唇，又从下唇移到嘴角，像在丈量，像在确认，像要把每一寸都记住。
卡卡感觉到他的睫毛扫过自己的颧骨，痒痒的，湿湿的。
他又哭了。
卡卡的胸腔像被人攥住了——是克里斯的眼泪一滴滴聚成湖，把他淹没了。
克里斯一边吻他一边无声地哭，眼泪从闭着的眼睛里溢出来，顺着脸颊流到两个人贴在一起的嘴唇上，又咸又涩。
卡卡的手从克里斯后脑勺滑到耳后，拇指按在他耳垂后面的那块软肉上。克里斯的耳垂很凉，和灼热的嘴唇完全不同。
“克里斯。”卡卡偏开头，让两个人的嘴唇分开一点距离。
克里斯追过来，不依不饶。
“克里斯。”卡卡又叫了一声，这回声音重了一点。
克里斯停下来。
他睁开眼，眼眶红透了，睫毛上挂着水珠，鼻尖也是红的，嘴唇微微张着，上面沾着两个人的唾液和眼泪，在玄关昏暗的光线里泛着一点水光。
他看着卡卡，目光从卡卡的眼睛移到嘴唇，又从嘴唇移回眼睛。
“你是真的吗，卡卡……”克里斯说。
“我当然是真的。”
“你不是梦……可是我多么希望你不要过早地离开我……”
卡卡生命的二十年，像达摩克利斯之剑一样悬在克里斯生活里的每一分每一秒，空余的时间里，如何拿回卡卡的二十年、如何和卡卡珍惜接下来的人生、他们各自有哪些夙愿还没有完成，构成了所有克里斯思考的内容。
“……我不会消失的。”卡卡知道他的担心，但是没有实质性的办法可以解决这一切担忧的源头，只有这样无力地说，揽住了克里斯的肩膀。
克里斯的嘴唇又颤了一下。
他低下头，额头抵在卡卡的肩上，整个人靠过来，重量全部压在卡卡身上。
卡卡靠着墙，承着他，一手按着他的后脑勺，一手环过他的腰。
“我以为你不会来了，我以为……”克里斯突然开始剧烈地抽噎，断续的声音闷在卡卡肩上，含混的，带着鼻音。
我以为我和你又要像上一世一样，在不知不觉中已经见了这辈子的最后一面。
“我来了。”卡卡轻拍着他的后脑勺。
“可是你来得太慢了。”克里斯强忍着哽在喉咙的苦涩。
卡卡的手指在他腰侧轻轻拍了两下，“对不起。”
克里斯从他肩上抬起头，红着眼看他，“你道什么歉。”
“我来晚了。”
克里斯盯着他看了两秒，然后忽然笑了一下，很小的笑，只牵动了一边的嘴角，眼睛里还含着泪，但亮了起来。
“那你补偿我。”克里斯说。
“怎么补偿？”
克里斯没有回答，只是又吻了上来。
他像是不再急着确认、急着占有、急着把所有情绪塞进一个吻里。
嘴唇贴上来的时候几乎是试探性的，轻轻地碰了一下卡卡的上唇，退开一点，又碰了一下下唇。
卡卡没有动，由着他来。克里斯的手从他后颈滑到耳侧，拇指擦过颧骨，动作很轻，带着一种近乎虔诚的小心翼翼。
舌尖沿着唇缝缓慢地描了一遍，卡卡的嘴唇在他舌尖下面微微张开，像终于等到了什么。
克里斯的呼吸突然乱了。
他的手攥紧了卡卡腰侧的衣料，整个人有些站不住，挂在卡卡身上。
卡卡的后脑勺磕在墙面上，闷的一声，他没什么动作，只是把手从克里斯的腰上收回来，捧住他的脸。
两个人的嘴唇贴在一起，呼吸交缠，鼻尖碰着鼻尖。
卡卡尝到了咸味。
不知道是克里斯的眼泪还是自己的。
他闭上眼睛，拇指在克里斯的颧骨上轻轻摩挲着，一下，一下，像在安抚一只终于稍有放松的动物。
克里斯在他嘴唇上发出一个很轻的声音。
介于哭笑两者之间的、像叹息又像呜咽的声音。
那个声音从两个人的嘴唇之间漏出来，在玄关的安静里显得格外清晰。
卡卡的心脏仿佛被揪了一下。
他偏开头，结束了这个吻。
克里斯追了一厘米，停住了。
他的嘴唇还微微张着，眼睛半阖，睫毛湿透了，整个人像刚从水里捞出来。
“够了。”卡卡说，声音哑得不像自己的。
克里斯摇头。
“克里斯。”
“不够，”克里斯的声音几乎是气音，“永远不够。”
卡卡定定地看着他。
走廊的光从客厅漫过来，打在克里斯的侧脸上，把他睫毛上的水珠照得发亮。
他的表情很复杂，满足，贪婪，恐惧，感激，担心，还有一种卡卡看不太懂的东西。
是疲惫吗。
“你多久没好好睡过觉了？”卡卡问。
克里斯没有回答。
“……不记得了。”
卡卡的拇指在他颧骨上停了一下，然后收回手，牵起他的手。克里斯的指尖冰凉，掌心却是热的，指节上有一道浅浅的疤痕，和戒圈有点像——不知道什么时候弄的，已经结痂了。
“上楼。”卡卡说。
“我不想睡。”
“休息一下吧。”
克里斯被他牵着往前走，脚步仍显浮软，有些踉跄，他低头失神地看着两个人交握的手，卡卡的拇指搭在他的手背上，温热的，干燥的——好像永远不可能实现的绮梦。
走到楼梯口的时候，克里斯忽然停下来。
“卡卡。”
“嗯。”
“你刚才……”
他没有说完。
卡卡回头看他。克里斯的嘴唇因为刚才的吻变得红润了一些，但还是干，上唇有一小块死皮翘起来。
“我刚才怎么了？”卡卡问。
克里斯的目光从他的嘴唇上移开，落在他眼睛上，“你为什么要来？”
卡卡沉默了一秒。
“因为你想我来。”
“就因为这个？”
“不够吗？”
克里斯张了张嘴，没有说出话。
卡卡转过身，站在他面前，两个人的距离近到呼吸又交缠在一起。
“你想我来，所以我来，”卡卡说，“你需要我，所以我在。你不需要给我一个理由，也不需要给自己一个理由。你不需要证明你值得，不需要用任何东西来交换。”
克里斯的眼眶又红了。
“你——”
“我什么都不需要，”卡卡说，“除了你在这里。”
克里斯低下头，把脸埋进卡卡的肩窝。卡卡感觉到肩膀上的衣料又被洇湿了，温热的，一小片。
他抬手拍了拍克里斯的后背。
“走吧，上楼。”
克里斯闷闷地“嗯”了一声，没有抬头，就着这个姿势往前走。
卡卡被他的重量压着，一步一步往后退着上楼。
克里斯的脸始终埋在他肩上，手臂环着他的腰，像一个怕走丢的孩子。
卡卡一手扶着楼梯扶手，一手揽着克里斯的背。
他想起刚才那个吻。
不是第一次了。
他们之前也吻过——那个圣诞节那个冬天，在槲寄生下面。那时候克里斯也是这样的，带着一股不管不顾的劲，像过了今天就没有明天。
但今天不一样。
今天卡卡是主动的那个人。
是他先吻上去的。
这个认知让他的胸口发紧。不是因为后悔，是因为他终于承认了一件事——
他想要克里斯。
不是因为他需要被救，不是因为他心软，不是因为愧疚、责任、怜悯。那些东西他都有，但都不是理由。
理由是他就是想要。
想要克里斯在他身边，想要克里斯睡着的时候眉头不用紧皱，想要克里斯醒来看见他的时候眼睛会亮亮的，像在发光。
想要克里斯活着。
不是用吻换来的那种活着，是真正的、完整的、不被任何规则束缚的活着。
他在心里把那句话又念了一遍。
我愿意。我愿意用任何代价。任何。
第115章
凌晨, 稀薄的光线渗进来，蓝灰色，把卧室染成一片朦胧。
卡卡半夜醒过来的时候, 克里斯的手臂还搭在他腰上，掌心贴着衣料, 手指微微蜷曲。他把那只手轻轻拿开，翻了个身，面对着克里斯。
睡着的克里斯比醒着的时候安静得多，眉头没有皱，嘴唇微微张开，呼吸又轻又慢，一缕头发垂在额前，随着呼吸的节奏轻轻晃动。
卡卡忽然想到这张嘴平日里叭叭叭说个不停的样子, 不禁笑了一下, 伸出手，指尖戳了戳克里斯的脸颊。
他从来没有感觉到如此幸福, 满眼是克里斯, 满心是克里斯。
克里斯动了一下，含含糊糊地哼了一声, 把脸往他手心里蹭了蹭, 像一只嗜睡的猫。
卡卡的拇指从他的眉心滑到鼻梁, 又从鼻梁滑到嘴唇，指腹碰到下唇的时候, 克里斯忽然张开嘴, 轻轻咬住了他的指尖。
卡卡指尖一顿, 愣了一下，然后看见克里斯睁开了一只眼睛, 亮亮的，写满了狡黠。
“你装睡。”卡卡刮了一下他的鼻梁。
“我没有，”克里斯含着他的指尖，说话含含糊糊的，“我只是醒了没睁眼而已。”
“那有什么区别？”
“区别在于——”克里斯松开牙，把他的手从嘴边拿开，翻身压过来，双手撑在卡卡两侧，低头看他，两人潮湿的呼吸交缠着，“在于我可以假装还没醒，然后看看你会对我做什么。”
卡卡看着他，伸手把那缕垂下来的头发拨到他耳后，“那你看到了什么？”
“你想亲我。”
“然后呢？”
“我说对了吗，你想亲我？”克里斯的眼睛一下子亮了起来，歪了歪头，更加专注地捕捉着卡卡的反应。
卡卡没有说话，只是笑着别开眼。
克里斯不依不饶，目光从他眼睛移到嘴唇，停了两秒，又移回眼睛。
他慢慢地、极慢地低下头，嘴唇悬在卡卡的嘴唇上方，隔着一厘米的距离，灼热的气流瞬间打破了平静，飞速流窜起来。
卡卡感觉到自己的心跳在加速，并且他确定克里斯一定发现了。
克里斯悬在他上方，维持着那个即将碰到却没有碰到的距离。睫毛颤动，呼吸越来越重，而后他忽然偏过头，把脸埋进卡卡的颈窝里。
“……算了。”克里斯闷闷地说。
卡卡的手指插进他的头发里，“怎么了？”
克里斯没有说话。他只是在卡卡的颈窝里蹭了蹭，手臂环过卡卡的腰，收紧了。卡卡感觉到他身体的温度比刚才更高了一些，呼吸也更急了一些。但他没有追问。他只是抱着克里斯，手指在他后脑勺上慢慢地梳着。
过了很久，克里斯才开口。
“我想，嗯，”他说，声音闷在卡卡的肩窝里，“但是——”
他没有说下去。
卡卡等了一会儿，没有等到下文，他低下头，嘴唇贴着克里斯的耳朵，“没关系，以后还有很多时间。”
克里斯的手臂瞬间收得更紧了。
他们就这样抱着，在灰蓝色的凌晨光线里，谁都没有再动。
窗帘被风轻轻吹起来一角，又落下去。远处有鸟开始叫了，一声两声，断断续续的。
卡卡闭着眼，感受着克里斯的心跳透过胸腔传过来，和自己的叠在一起。
他忽然觉得，不需要更多，这个就够了，这个就已经太多。
再醒过来的时候，天已经完全亮了。
卡卡动了一下，发现克里斯已经不在床上了，但是那一片还是温热的。
楼下传来锅铲碰撞的声音，还有一句含混不清的葡语。
卡卡笑了一下，掀开被子下床。脚踩在地板上的时候，他顿了一下——右脚的前脚掌有点麻，像被克里斯压了太久。
他沿着走廊走到楼梯口。楼下的声音更清楚了。锅铲在翻动什么东西，水龙头开了一下又关，冰箱门被打开，又被关上。然后是一声很轻的、得意洋洋的口哨。
卡卡靠在楼梯扶手上，往下看。
克里斯站在厨房里，背对着他，穿着一件宽松的白色的T恤和一条皱巴巴的短裤，光着脚踩在地砖上。
他面前摆着两个平底锅、一个奶锅、三个碗、两个盘子，台面上撒着面粉和蛋液，狼藉一片。他正在把煎蛋从平底锅里铲出来，动作小心翼翼，像在处理一枚炸弹。
卡卡轻手轻脚地走下楼梯，从他身后靠近。克里斯浑然不觉，正把那枚煎蛋放到盘子里，端详了一下，又用铲子把边缘修了修。
“你在做什么？”卡卡在他身后开口。
克里斯手一抖，铲子掉进锅里，哐当一声。
他转过头，表情从惊吓变成不好意思，耳朵尖红了，“你什么时候下来的？”
“刚才。”
“卡卡，你走路没声音的？”
“是你太专注了，”卡卡走到他旁边，看了一眼台面上的战况。煎蛋两个，一个边缘焦了，一个蛋黄破了，吐司烤了四片，有两片颜色深得像巧克力。
克里斯站在那堆狼藉中间，挠了挠后脑勺，“我知道看起来不怎么样……你知道我以前厨艺还是很好的……”
“看起来很好。”卡卡说。
克里斯抬头看他，像在确认他说的是不是真的。
卡卡叉起那个焦了边的煎蛋，咬了一口，“好吃。”
克里斯盯着他看了两秒，然后笑了一下，那种眼睛弯起来、嘴角翘上去的、像十几岁时那样的笑。
“那你都吃掉。”克里斯故意说。
“你也要吃。”
“你再给我煎两个。”
卡卡嘴里嚼着煎蛋，笑着瞥了他一眼，抄起锅铲。
两个人面对面坐在餐桌前，中间摆着那两盘卖相不佳和卖相上佳的早餐。
“卡卡。”克里斯嘴里塞着吐司，说话含含糊糊的。
“嗯？”
“你有没有想过以后？”
“什么以后？”
“就是……不踢球了以后。”
卡卡放下叉子，想了想，“想过。”
“想做什么？”
“开一个农场。”
克里斯睁大眼睛，“真的？”
上一世可没听卡卡说过这个想法，真是格外新奇。
“真的，种点东西，养几匹马，再养几条狗。”
“什么样的狗？”
“大的。金毛，或者拉布拉多。”
“我喜欢边牧。”
“边牧太聪明了。”
克里斯笑出声来，他把咖啡杯举到嘴边，喝了一口，又放下，全程目光都落在卡卡身上，“那我呢？农场里有我的位置吗？”
卡卡看着他，阳光正好打在他脸上，照得他的眼睛几乎是琥珀色的。
“你来和我一起养马好不好。”卡卡说。
“我不会养马。”
“你很聪明的，很快就学会了。”
克里斯把下巴搁在交叠的手背上，抬眼看他，“那我学会了有什么奖励？”
卡卡伸手，拇指擦掉他嘴唇上的面包渣，“你想要什么奖励？”
克里斯歪了歪头，“你亲我一下。”
“你现在就要？”
“不是，是每次去你的农场的时候，你亲我一下。”
卡卡的手指停在他嘴角，“那你要常来。”
“我每天都来。”
“农场在马德里。”
“那我就搬到马德里。”
“你有合同在曼彻斯特。”
“合同会结束的，”克里斯说，语气很认真，“所有合同都会结束的。但——”他停了一下，目光从卡卡的眼睛移到嘴唇，又移回来。
“但我和你之间的关系不会。”
卡卡的胸腔像被什么东西轻轻撞了一下。
克里斯笑了，整个人像被阳光泡软了。
“走，再去漱漱口。”克里斯并不喜欢咖啡的味道在嘴里待太久。
洗手间的镜子里映出两个人的脸——克里斯的头发翘得更高了，脸颊被冷水激得发红；卡卡的眼下还有一点青，但比昨天淡了一些。
克里斯把脸擦干，挤到卡卡旁边，也拿起牙刷，“你说农场叫什么名字？”
“还没想。”
“叫‘卡卡和克里斯’？”
“太长了。”
“那叫‘K&C’？”
“像律师事务所。”
“有点像KFC，”克里斯把牙刷塞进嘴里，含着一嘴泡沫笑了，“叫‘我们的’，怎么样。”
卡卡从镜子里笑着看着他，“什么？”
“就叫‘我们的农场’，”克里斯把嘴里的泡沫吐掉，用水冲了冲牙刷，转过身靠在洗手台上，面对卡卡，“不用起名字，就是我们的。”
卡卡把牙刷放下，漱了口，转过头看他。
克里斯靠在洗手台上，两手撑在身后，仰着脸，嘴角还沾着一点牙膏沫。他的眼睛很亮，卡卡忽然想到和他的第一次见面。
“好啊，”卡卡拉回思绪，“就叫‘我们的’。”
克里斯笑了，他伸手，用拇指擦掉卡卡下巴上的水珠，指腹沿着下颌线滑过去，停在耳垂下面。
“卡卡。”
“嗯。”
“你说我们以后——”
他没有说完。
因为卡卡的鼻子里忽然掉下来一滴血。
像一颗熟透的果实从枝头脱落，直直地落进白色的洗手池里。啪的一声，在瓷面上炸开一小朵红色的花。然后是第二滴。第三滴。
卡卡低头看着那三滴血，像在看什么不属于自己的东西。
克里斯的笑容还挂在脸上，没有来得及收回去。
他的眼睛还亮着，嘴角还翘着，手指还停在卡卡的耳垂下面。
他的目光顺着卡卡的视线落下去，落在洗手池里那三滴正在被水冲淡的红色上。
笑容凝固了。
“卡卡。”克里斯叫了一声。
卡卡抬起头，看着他。
“你流鼻血了。”克里斯的声音有点紧绷，仿佛找不到合适的声调。
卡卡伸手去够纸巾，手指刚碰到纸巾盒的边缘，克里斯的手就伸过来了，立刻扯了一张塞到他鼻子下面。
“你流鼻血了，卡卡。”克里斯的喉结紧张地上下滚动了一下。
“没事，”卡卡说，“只是——”
“卡卡你不要继续骗我。”
克里斯的眼泪掉下来了，和卡卡的鼻血一样，从眼眶里直接坠下来，砸在卡卡的手背上。
如此滚烫。
“你昨天晚上就流鼻血了，”克里斯的声音在发抖，整个人都在发抖，“你以为我没看见，我看见你从洗手间出来，看见你把手藏在背后，看见你把纸巾扔进垃圾桶。”
卡卡的嘴唇动了一下，不知道说什么。
克里斯双手捧住他的脸，手指发抖，掌心发烫。他用拇指去擦卡卡鼻子下面的血，越擦越多，血混着眼泪，糊了卡卡半张脸。
“你答应过我不会消失的，”克里斯的声音已经不像声音了，像什么东西在喉咙里被碾碎，“你答应过我的，你亲口说的，你说你在，你说你不会消失，你说……”
他说不下去了。
那种死亡的脚步又重新在身后响起了。
他把额头抵在卡卡的额头上，闭着眼，眼泪从睫毛上滚下来，落在两个人贴在一起的脸上。
他的手指还紧紧捧着卡卡的脸，像怕一松手人就会消失。
他除了抓紧现有的时间，别无他法。
卡卡抬手，覆上克里斯的手背。
他的手比克里斯的手凉得多，克里斯感受到温差，整个人像被电击了一样弹了一下。他猛地睁开眼，低头看卡卡的手——沾满了被水冲淡的粉红色血迹。
卡卡一手拍着克里斯的背，一手用纸巾迅速擦掉鼻子下面的血。纸巾很快被染红了一大片，他把纸巾揉成一团，若无其事地丢进了垃圾桶。
“我没事。”他说。
克里斯沉默。
卡卡看着他，看着这个在球场上天不怕地不怕的人，站在洗手间的白瓷砖地上，光着脚，倔强地擦眼泪。
他没有再说话，只是把克里斯拉过来，抱住了他。
卡卡感觉到脖子上有滚烫的液体在流，从克里斯的眼睛里一直流到他的锁骨上，而克里斯没有发出任何声音，只是肩膀在剧烈地抖，胸膛剧烈地起伏，喉咙里像被一团绝望的棉花堵死了。
卡卡的手按在他的后脑勺上，手指插进那些乱蓬蓬的头发里。
他张了张嘴，想说点什么。想说“真的没事”，想说“只是普通的鼻血”，想说“你不用担心”。
但他一个字都说不出来，因为那些都是假的，而他比任何人都清楚。
他就那样抱着克里斯，站在洗手台前。
水龙头没有关，水在流，哗哗的声音在安静的洗手间里显得格外清晰。
镜子里映出两个人的身影——克里斯弓着背，把整个人缩在卡卡怀里；卡卡站得很直，但脸上的血还没擦干净，从鼻子到下巴，一道干涸的红色痕迹。
水声忽然停了，是克里斯伸手关掉的。
他没有抬头，脸还埋在卡卡的颈窝里，声音闷闷的，沙沙的，“卡卡。”
“嗯。”
“你告诉我。”
“告诉你什么？”
“还有多久。”
卡卡的手指停住了。
他闭上眼，没有回答。
克里斯从他颈窝里抬起头，红着眼，脸上全是泪痕，鼻子也红了，嘴唇上沾着血——不知道是卡卡的血还是他自己的。
“你不告诉我没关系，”克里斯说，声音像被什么东西压下去了，“你不告诉我，我就自己查。你不想让我知道，我就装作不知道。你要我活着，我就活着。”
他停顿了一下。
“但是你不能死，卡卡。”
他看着卡卡的眼睛，一字一字地说：“你不能死。你听清楚了吗？你可以不告诉我真相，你可以替我做所有的决定。只有这一件事，你不能死，绝对不能。”
卡卡的喉结滚动了一下。
“你答应我。”克里斯说。
卡卡没有回答。
“你答应我，”他又说了一遍，声音里的裂缝越来越大，“你说你不会消失的。你亲口说的。你不能——”
卡卡低下头，嘴唇贴在克里斯的额头上。
克里斯闭上了眼睛，眼泪从睫毛下面溢出来，顺着脸颊流下去。
一切都像往下坠的眼泪，无法挽回。
克里斯再次感到心如死灰。
“我答应你，”卡卡说，嘴唇还贴在他的额头上，“我答应你，克里斯。”
他就那样站着，抱着克里斯，站在洗手台前。
镜子里的两个人贴在一起，像一棵树上长出的两根枝桠，分不开，剪不断。
卡卡的手指在克里斯后脑勺上慢慢地梳着，一下，一下。
他想起恶魔说过计息不会停止。
他不知道自己除了那二十年还倒欠恶魔多少时光。不知道下一次毫无征兆地流鼻血是什么时候，不知道会在什么地方，不知道克里斯会在不在旁边。他什么都不知道。
可他只知道一件事。
克里斯在他怀里，还是热的，还是在的，还是活着的。
那就够了。
至少今天够了。
“克里斯。”他轻声说。
“嗯。”
“你还想要那个农场吗？”
克里斯沉默了一会儿，“想。”
“那我们就去弄一个。”
克里斯从他颈窝里抬起头，红着眼看他，“真的？”
“真的。”
“什么时候？”
“不一定要等我们不踢球了，早一点吧。”
卡卡也怕以后没有时间了。
克里斯盯着他看了很久。然后他伸出手，小指翘起来，“拉钩。”
卡卡看着他的小指，笑了。他也伸出手，小指勾上去。两个人的小指缠在一起，克里斯的还微微发着抖。
“一百年不许变。”克里斯说。
“好，”卡卡说，“一百年。”
克里斯把勾着的小指收回来，贴在自己胸口上。他看着卡卡，眼睛还是红的，但嘴角弯了一下，像刚发芽的新叶。
“一百年不够。”他说。
“那就两百年。”
“两百年也不够。”
“那就一直，”卡卡说。
“一直一直。”
第116章
早餐最后是在花园里结束的。
克里斯把餐桌搬到了外面的露台上——准确地说, 是他一个人把那张沉重的铁艺桌子从厨房拖到了花园的石头地面上，中间撞翻了一盆薄荷，踢倒了一个花洒, 还把自己的脚趾磕在了门槛上。
卡卡端着盘子跟在后面，看着他龇牙咧嘴地单脚跳了两下, 忍不住笑出声。
“你还笑，”克里斯把桌子放好，蹲下来揉脚趾，却把自己逗笑了，面上绷不住，抬头瞪他，“卡卡！”
卡卡把盘子放在桌上，弯腰看了一眼他的脚趾, “红了, 没破就好。”
“好疼啊。”
克里斯站起来，一瘸一拐地走到椅子旁边坐下, 把那只受伤的脚翘在另一条腿上, 表情夸张地抽着气。
卡卡把凉开水倒进杯子里，推到他面前, 然后在他对面坐下来。
花园不大, 但克里斯显然不怎么打理。
草长得有点长, 边角的地方已经过了脚踝。几株玫瑰开得稀稀拉拉的，枝条东倒西歪, 有一株甚至被什么东西压弯了, 几乎贴在地上。远处的围墙上爬满了藤蔓, 绿油油的一大片，倒是长得比什么都好。
“你多久没剪草了？”卡卡问。