小石头被馆长拉着问个不停：“这蒲公英的藤丝为何要飘出山石外？”他挺起小胸脯：“因为风不会乖乖待在画里，种子也得让它飞呀！”引得周围人都笑，馆长却抚着胡须点头：“说得好！天地本就没有框，是我们把它画小了。”

秀儿带来的野菊干派上了用场。沈未央用藤丝把干菊串成串，挂在藤丝绣的山脚，菊香混着藤的清苦，竟让那片“晨雾”都染上了生气。“这是断壁崖的菊，”她轻声说，“长在石缝里，开花时能香透半座山，比温室里的金贵。”

杨先生的画也摆了出来，画里小石头举着蒲公英，秀儿低头劈藤丝，沈未央站在竹架旁捏着藤丝丈量——画框外，真实的他们正站在画旁，和画里的身影重叠，引得观众啧啧称奇：“原来画里的人是活的！”

离开展馆时，馆长塞给沈未央一个锦盒，里面是枚银质徽章，刻着“山河绣者”四个字。“下个月的国际工艺展，务必带着新作品来，”他眼里闪着光，“让世界看看，中国的藤，能绣出怎样的天地。”

回程的马车上，小石头把徽章别在衣襟上，对着月光看了又看。沈未央从布包里取出那片干藤叶，放在他手心里：“你看，它跟着山河走了一遭，还是原来的样子。”

小石头握紧叶子，忽然懂了——真正的山河，从不在绢布上，而在心里的韧劲里，在手里的温度里，在每根不肯折的藤丝里。就像这叶子，哪怕干了卷了，叶脉里藏着的风与光，永远都在。

车窗外，断壁崖的轮廓在暮色里渐显，老藤依旧垂在崖边，等着下一次抽芽，下一次被采撷，下一次，绣进更辽阔的天地里。

（未完待续）