他说着，从怀里掏出个蓝布包，布包的边角已经磨得发白，一看就是用了好些年的。打开布包，里面是晒干的山楂粉，红扑扑的，带着淡淡的酸甜气。“来，给它们撒点‘营养餐’，”赵爷爷捏起一点山楂粉，轻轻撒在两株苗的根部，“这是去年晒的山楂核磨的，补补力气，让它们长得快些，壮些。”

山楂粉落在土里，很快被湿气化开，红色的粉末晕在泥土里，像撒了一把细碎的胭脂。空气中飘起淡淡的酸香，混着薄荷的清冽和泥土的腥气，酿成了一股独属于田埂的味道。

沈未央闻着那股香，忽然想起城里孩子们寄来的信。那些信纸上画着歪歪扭扭的笑脸，还有些稚嫩的字迹，写着“等苗儿长到窗台高，我们就来守善乡看它们”“沈姐姐，安仔哥哥，我们还带了城里的糖”。那些信被她收在床头的木匣子里，每次拿出来看，都觉得心里暖烘烘的，像揣了个小太阳。

“安仔，”她忽然开口，声音轻轻的，带着点雀跃，“咱给它们做个小牌子吧，用村里的桃木，写上‘城里来的苗’和‘星果的苗’，这样等孩子们来了，一眼就能认出来，不用再挨个问了。”

安仔正举着放大镜看根须，听见这话，立刻点头应着，眼睛亮得像藏了星星：“好嘞！我这就去屋里找木片，再找把小刀，把字刻得漂漂亮亮的！”他说着，把放大镜往兜里一揣，转身就往屋里跑，脚步轻快，带起一阵风，吹得薄荷叶子轻轻晃。

沈未央看着他跑远的背影，又低头看向土埂上的两株新苗。城里来的小苗靠着竹片，不再晃悠，茎秆似乎挺直了些，两片嫩黄的子叶朝着“星果”苗的方向，像是在撒娇。而“星果”苗的深绿叶片微微垂着，像是在护着身边的小伙伴。那些纠缠在土里的根须，银白和浅红交织在一起，再也分不出彼此。

她忽然觉得，大人们常说的“山海连心”，或许就是这样。山和海隔着万水千山，可风会把海的气息带到山里，云会把山的影子映在海上。就像这两株苗，一株来自城里的窗台，一株长在乡下的土埂，隔着千里万里，可落在同一片土里，就靠着根须牵了手，叶尖朝着同一个太阳，使劲地往上长，再也分不出谁是城里来的，谁是土生土长的了。

薄荷在风里轻轻晃，叶片碰着叶片，发出沙沙的轻响。竹片上的露水顺着茎秆滑进土里，滋润着那些悄悄纠缠的根须。远处传来货郎的铃铛声，叮铃叮铃，清脆悦耳，大概是又从城里捎来了新消息，说不定还有孩子们寄来的信。

土埂上的两株新苗，正趁着这大好的晨光，使劲地往上长，茎秆拔节，叶片舒展，像是在比赛谁先能触到那根系着红绳的竹架。阳光暖暖地洒下来，落在叶尖的露珠上，折射出七彩的光，像是给这田埂上的小欢喜，缀上了最亮的底色。

（未完待续）