百姓们跪伏在地，额头贴着冰冷的石板，有人痛哭，有人焚香，还有孩子捧着破碗接水，颤声念着：“娘，有水了……咱们家田能活了……”

我站在人群边缘，心口却像被什么压住，喘不过气。

这不是神迹。

是共情之力在现实中的显化。

命轮纹因人心而动，因痛而亮，因“共感”而延展。

它不是天降祥瑞，而是千万人压抑太久的呐喊，终于有了出口。

可越是如此，我越不敢轻言解释。

此刻若说破真相，怕的是民心骤变，从信仰“我们能改命”跌回“只能等天救”。

我正欲上前安抚，忽然听见一声沙哑的呼唤：“姑娘……江姑娘！”

回头望去，一位老绣娘颤巍巍地挤出人群。

她满头银发用一根木簪挽着，手指枯瘦如柴，却紧紧抱着一块半幅残绣，布面泛黄，边缘焦黑，像是从火里抢出来的。

她跪在我面前，泪如雨下：“当年我难产将死，是江大夫——你娘，亲自翻山越岭来救我。走时，她把这绣片塞进我手里，说……‘将来若有人要改命，这图能护她一眼’。”

我浑身一震，几乎站不稳。

接过残绣的瞬间，怀中的铜镜碎片猛地发烫，灼得我掌心生疼。

我下意识低头，只见那碎片竟无风自动，浮于半空，镜面混沌翻涌，光影流转间，浮现出一段尘封记忆——

我娘的身影出现在画面中。

她背着药箱，行走于十二州之间。

每到一处，她不传医术，不授秘法，而是蹲在织坊看绣娘穿针，坐在窑前听陶工拉坯，甚至跟着说书人记下民间故事。

她将“替劫纹”的图谱拆解成花鸟、云纹、窗棂雕花，悄悄融入百工技艺之中。

她低声对一位老铁匠说：“别让人知道这是命理之术。我要它长在饭碗边、衣角上、孩子枕头里……要它变成日子本身。”

所以……

她不是在藏秘术，

她是在种火。

让“共担命运”的信念，像盐溶于水，无声无息地渗进百姓的日常。

难怪范景轩能无意间触发命轮殿——他幼时流落民间，曾跟一位老木匠学雕花。

那木匠，正是我娘的亲传弟子。

他刻下的每一刀，都暗合“替劫纹”的走向。

原来他早就在践行她的心愿，只是他自己都不知道。

我眼眶发热，指尖轻抚残绣上的纹样。

那图案与我胸前玉佩上的“替劫纹”隐隐呼应，仿佛血脉相连。

当夜，我抱着《共感录》与残绣重回命轮殿。

殿内寂静无声，唯有地砖上的光纹如溪流般缓缓流动。

我将两物置于中央，双膝跪地，声音轻却坚定：

“既然命是大家写的，那就别再让一个人扛。”

话音落，天地骤变。

地砖纹路猛然上涌，如银蛇腾空，直冲殿顶！

光流交织，竟在穹顶凝聚成一片浩瀚星图——那是十二州百姓的记忆碎片：被焚的田契、失传的药方、母亲藏在襁褓里的最后一口粮……每一颗光点，都是一个曾被掩埋的“疼”。

它们不再沉默，它们在发光。

我仰头望着，泪水滑落。

原来我们从未孤单。

原来每一个微弱的痛，都被时间记住了。

可就在这辉煌一刻，星图边缘忽然裂开一道黑痕！

像墨汁滴入清水，迅速蔓延。

紧接着，一道低语从地底深处传来，沙哑、古老，仿佛来自千年前那位被诛杀的女相国之口：

“写命者，终将被命写……”

寒意瞬间贯穿脊椎。

我猛地回头，正对上范景轩的目光。

他不知何时已立于殿门，玄袍猎猎，神色凝重。

他的耳尖微动——他也听见了。

那不是幻觉。

那是一条反噬的规则，正在苏醒。

我强压心跳，快步冲向裂痕，伸手欲触星图修补，可指尖尚未碰及，胸前玉佩忽地一烫，如烙铁贴肤！

我猛地扯开衣领，借着微光低头一看——

玉佩内侧，竟浮现出一行从未有过的血纹小字：

“替劫者，三日将竭。”

字迹猩红，像是用血写成，又像是从玉中渗出，微微发烫，仿佛在跳动，与我的心跳共振。

我僵在原地，呼吸停滞。

谁是替劫者？

是我吗？

三日将竭……是说我的命，还是这命轮之力的极限？

我下意识攥紧玉佩，指节发白。

可就在我靠近地砖纹路的刹那，那光竟微微颤动，像是……在回应我。

像是认得我。

又像是……在等我。