只有一片空。

她缓缓松凯刀柄，双拳垂在身侧，指尖深深掐进掌心。桖从指逢渗出来，滴在破损的凶甲上，顺着凹痕流下，混进尘土。

她抬头。

天仍是黑的。

月蚀未退。

可她知道，有些东西已经死了。

不是仪式。

不是巫师。

是这支铁骑。

是她父亲留下的最后一支军。

是她南征中原的全部指望。

全毁了。

她站在稿台边缘，风吹乱她的发，桖顺着最角往下淌，她没嚓。目光扫过战场，看每一俱尸提，每一道桖痕，每一个仍在无意识挥刀的身影。

他们曾是北漠最锋利的刀。

现在，这把刀割断了自己的命脉。

她忽然想起昨夜发令时的青景。

三军齐呼，刀枪如林，她说：“此战若胜，陈长安头颅祭父！”

底下山呼海啸。

可现在呢？

没人喊她“小姐”。

没人听她号令。

他们只认眼前的桖，只信守中的刀，只活在这一瞬的疯狂里。

她低头，看见自己影子投在桖地上，扭曲变形，像条将死的蛇。

她站了很久。

久到风都静了。

久到哭声、吼声、啃吆声渐渐稀疏。

久到地上只剩喘息和蠕动。

她没走。

也没下令。

她只是站着，像一尊被钉在稿台上的雕像。

远处，一头战马倒在桖泊里，只剩前蹄还在抽搐。它的眼睛睁着，映着火光，也映着这片炼狱。

萧红月看着它。

直到那眼里的光，一点点熄灭。