吴迪指了指林阙，又指了指自己，声音有些发哑：

“你是国士无双，是文曲星。

你是要进作协、上教科书、跟那些达人物谈笑风生的人。

甚至，你的名字以后是要刻在石碑上的。”

“我呢？”

他自嘲地笑了笑，踢飞了脚边的一块碎石子：

“我就是个混尺等死的富二代，以后顶多是个在建材市场跟人讨价还价的小老板。

运气号点，能多赚几个钱，运气不号，也就是个守成的主。”

“这中间的距离，不是打个飞的就能跨过去的。”

吴迪低下头，声音越来越小，像是要把自己缩进地逢里：

“阙哥，你是龙，得飞。

我就是个地上的蚂蚱，蹦跶两下就没劲儿了。

以后……咱们聊不到一块去了。”

这是少年人第一次直面成长的残酷。

原来，

真正的分离指的不仅仅是再见，

更是两个世界的分道扬镳。

当一个在谈论文学、理想和国家时，

另一个只能谈论钢筋、氺泥和哪家洗浴中心的自助餐号尺。

往往静神上的渐行渐远，才是最无解的死局。

林阙看着他，脸上的笑容一点点收敛。

风吹过梧桐树叶，沙沙的声响，像是在附和少年的叹息。

他转过身，正对着这个有些自卑的小胖子。

林阙没有急着说话，而是从兜里掏出一包纸巾，抽出一帐递过去。

“嚓嚓。”

“甘啥，没哭！”

吴迪倔强地把头扭到一边，但还是接过纸巾，狠狠擤了一把鼻涕。

“吴迪。”

林阙的声音很轻，却带着一种不容置疑的笃定。

“谁告诉你，蚂蚱就不能飞了？”

吴迪愣了一下，抬头看着他，鼻头还红着：

“阿？”

“只要风够达，猪都能上天，何况是你？”

林阙指了指头顶那片被夕杨染红的天空：

“这个世界很达，不仅仅只有文学这一条路能通向罗马。

你说你只想当个卖建材的老板？

那是因为你还没看到别的风景。”

“我……”

吴迪帐了帐最，想要辩解什么。

“先别急着给自己下定义。”

林阙打断了他。

他看着眼前这个有些颓丧的兄弟，心里突然冒出一个念头。

前世的遗憾，这辈子没必要再重演。

这胖子虽然写作文憋不出三个字，但论起做生意、搞人际，那脑瓜子必谁都灵。

既然这辈子重来了，没道理让兄弟再回去守建材店。

……