七年了。

战争还没结束。

弗列号被改装过三次，运兵船、医疗船、运输船。它越来越旧，越来越破，但它还在浮着，还在航行。

丝瓦尼的信越来越少。

上次来信说，她邻居的儿子死了，死在意大利。她才十八岁，信里说

战争夺走了一切。

我不知道怎么回信。

我也被夺走了一切。战友、朋友、对和平的记忆。

唯一还剩下的，只有这艘船。

和她的信。”

“1945年5月。

战争结束了。

欧洲胜利日那天，我站在甲板上，所有人都在欢呼。

我没欢呼。

因为你的信，三个月没来了。

我最爱的丝瓦尼...

我往伦敦写信，没人回。

我往利物浦写信，也没人回。

我请了假，坐火车回去。

伦敦到处都是废墟。

丝瓦尼的房子，没了。

邻居说，去年秋天那次轰炸，一整条街都平了。

没人逃出来。

日记后面的几页，被水渍浸透了。

字迹晕开，只能勉强辨认几个词：

“找了三个月”

“坟”

“什么都没有”

“丝瓦尼号”

最后一页，只有一行字。

很小，很轻，像一个快要溺死的人最后的呼吸：

“如果能让时间倒流，我愿意付出一切。”

“一切！！！”

宋晗合上日记，手在发抖。

她突然想起照片里那个女人。

素白的裙子，羞涩的笑容。

丝瓦尼·史密斯。

埃德蒙的未婚妻。

这艘船的名字...

死在1944年秋天的轰炸里，死在他看不见的地方。

死在他“一切都好”的谎言里。

舱室角落里有什么东西闪了一下。

宋晗走过去，拨开杂物。

一面镜子。

老式的穿衣镜，边框雕花，落满灰尘。

镜面上蒙着一层暗红色的东西，像凝固的血，又像某种...

她伸手擦了擦。

镜子里映出她的脸。

但同时，镜子里还有另一张脸。

埃德蒙·罗斯。

年轻的他，穿着制服，站在镜子后面，看着她。

那双浅蓝色的眼睛里，没有疯狂，没有怨恨。

只有无穷无尽、比海洋更深的悲伤。

宋晗没有后退。

她盯着镜子里的那双眼睛。

“丝瓦尼死了。”她说。

埃德蒙没说话。

“你想救她。”

他还是没说话。

“但你救不了。”

镜子里的埃德蒙终于动了。

他低下头，看着自己的手。

那双曾经年轻、干净的手，此刻在镜子里，正一寸一寸地腐烂。皮肤剥落，露出白骨，白骨又长出新肉，循环往复。

“1949年。”他终于开口，声音沙哑得像从很深很远的地方传来。

“弗列号最后一次航行，我遇到一个人。”

“他说，他有办法让时间倒流。”

宋晗瞳孔微缩。

“谁？”

“一个乘客。”埃德蒙抬起眼睛看她，“他不知道从哪弄来一本古籍，上面写着一个仪式。七个人，七个信物，七条命。”

“契约。”

“对。”埃德蒙笑了，那笑容苦得像嚼碎了的胆，“他说，只要签了契约，就能获得一种力量。让时间...至少是局部的时间...倒流的力量。”

“我信了。”

宋晗攥紧手心。

“你知道后来发生了什么。”

“那七个人...”

“不是他们。”埃德蒙打断她，“是我。”

“我把那七个人，当成了祭品。”