杨先生来看时，正赶上小石头给野花添最后一针。他站在竹架旁，看了足足半个时辰，忽然说：“我要在旁边画幅画，就画你们绣藤丝的样子。”他的画板上，很快有了竹架下的身影——秀儿低头劈丝，小石头举着蒲公英比对，沈未央站在竹架旁，手里捏着段藤丝，像在丈量山河。

“这绣和画，原是一回事，”杨先生笔尖不停，“都是把心里的山河，一针一线、一笔一画地挪到布上、纸上。”

入秋时，藤丝绣终于到了收边的日子。十二段绢布拼在一起，晨雾从山脚漫到山顶，山石藏在雾里若隐若现，山脚的野花沾着“露水”，竟真有了“江山万里”的气势。最妙的是秀儿在雾里藏的几缕银丝，远看像阳光穿过云层，近看才发现是极细的藤丝，混着蚕丝绣的，带着点捉摸不透的光。

“这是咱给山河加的心跳，”秀儿摸着那几缕银丝，轻声说，“再大的山，也得有点软的东西才活。”

送藤丝绣去省城那天，全村人都来送行。绢布卷在藤制的轴上，由二柱和小石头一起抱着，轴头是秀儿爹早年雕的山雀，翅膀展开，像要驮着山河飞。沈未央特意在轴尾系了根野菊绳，说：“让美术馆的人也闻闻，这山河里藏着的土气。”

马车驶远时，小石头忽然想起什么，从怀里掏出片干藤叶，塞进绢布的缝隙里。那是他初学绣时捡的第一片叶子，边缘都卷了，却带着他所有的慌张和认真。

“让它跟着山河去，”他小声对沈未央说，“就当我也去了。”

沈未央笑着摸了摸他的头。藤绣坊的竹架上空了，却像还摊着那片青灰绢布，晨雾在空气里飘，山石在光影里立，野花在风里摇。她知道，这藤丝绣里的山河，从来不是画里的、绣里的，而是在断壁崖的老藤里，在野菊的香里，在每个人的手心里——只要这双手还在动，这心里还装着山和水，藤条就能一直编下去，绣下去，把平凡的日子，缠成比画里更壮阔的山河，岁岁年年，生生不息。

（未完待续）