那是沈夜十七次死亡换来的十七条命。

沈夜左耳深处，十七个不同频率的耳鸣同时炸开，又在同一毫秒归于死寂——那是每一次心跳停摆的余震。

那些被救的人，有的就在这条街上住着，有的可能早就搬走了，但“因果”这东西，赖不掉。

巷口不知何时聚满了人。

有人举着手机在拍，手抖得像是帕金森；有人捂着嘴，眼泪毫无征兆地往下掉。

沈夜挂断了那通根本不存在的电话，走出电话亭。

路灯下的影子并没有消失，反而因为人群的注视而变得更加清晰。

“如果共识能杀人，那见证就能活人。”他自言自语了一句，目光穿过人群，看向城市中央那座高耸入云的广播塔。

在那塔顶，常人看不见的维度里，那一团一直笼罩着城市的巨大阴影正在剧烈颤抖。

原本如雷鸣般的低语声变成了断断续续的杂音：“逻辑……冲突……样本……偏差……”

它慌了。

它以为自己是神，其实它只是这几百万人焦虑情绪的垃圾桶。

现在垃圾桶盖子被掀翻了，它不知道该怎么处理这些名为“真相”的新垃圾。

沈夜没理会周围那些复杂得像是调色盘一样的目光，拉起衣领，转身消失在巷子的阴影里。

回到剧本杀店的时候，已经是深夜。

推开门，那股熟悉的霉味让他紧绷的神经稍微松弛了一些。

但他立刻发现不对劲——供桌上多了一样东西。

青铜底座边缘，一道极细的朱砂裂痕蜿蜒而上，形如老吴常年握着的桃木剑鞘缺口。

小主，

那是一个青铜底座，上面嵌着半截焦黑的指骨。

指骨断口处还带着一丝暗红色的血丝，看起来新鲜得像是刚切下来的。

底座上刻着三个如铁钩银划的小字：破名钉。

沈夜瞳孔微微一缩。

这是老吴的手笔。

那个总是神神叨叨说“别回头”的老头，把这东西留在这儿，说明事情比他想象的还要大。

他刚伸出手，还没碰到那截指骨，窗外突然狂风大作。

不是那种自然的风，而是夹杂着无数碎纸屑、塑料袋和灰尘的怪风，打在玻璃上噼啪作响。

原本漆黑的天空像是被人硬生生撕开了一道口子，裴昭那张苍白得有些过分的脸再次以投影的形式出现在半空，正对着店门口。

“精彩。”裴昭的声音像是两块生锈的铁片在摩擦，带着一种神经质的亢奋，“利用‘残响’反向劫持‘城市共识’，把你自己变成一个新的信仰图腾。沈夜，我以前怎么没发现你这么有当神棍的潜质？”

沈夜没抬头，手指轻轻搭在那截指骨上：“有屁快放，我还要补觉。”

“别急着睡。”裴昭的投影晃动了一下，变得有些模糊，“你以为你赢了？你把那团城市意识搞得精神分裂，确实解了你的围。但你也弄出了动静，大动静。”

“‘缝合者’注意到你了。”

听到这个名字，沈夜脑海中的十七个残响同时发出了一阵尖锐的躁动，那是某种刻在灵魂深处的恐惧反应。

“那是什么东西？”沈夜眯起眼。

“一个专门收集‘意外’的家伙。”裴昭咧嘴笑了，露出一口森森白牙，“它最