小雪的冷风像团揉碎的冰碴子，刮得屋檐下的冰凌“叮咚”响。诗诗举着块刚腌好的腊肉蹲在竹架旁，肉皮上的盐粒闪着白霜，油星子顺着指缝往下滴，引得她直舔手指头。“灵月姐姐！这肉比去年的香！”她举着腊肉往风里晃，咸香混着花椒味扑出来，“是不是被雪风吻过了？咸得带点鲜，油亮得像块琥珀，挂在檐下能把冬天的寒气都熏跑，蒸出来准香得能让灶王爷赖着不走！”

灵月正在大缸里翻腌鱼，鱼身上的辣椒面和花椒裹得匀匀的，她往诗诗嘴里塞了块肉脯，“别老盯着肉流口水，”她用布擦诗诗手上的油，“去年小雪你腌腊肉，把糖当成盐撒了半袋，结果肉甜得发腻，白老说你这是给腊肉‘办喜宴’，最后只能当零嘴，你还哭着说腊肉