春寒料峭，虽已过了立春，京城的风里依旧带着未散的凛冽。陈远的病，如同这反复的天气，总不见大好。咳嗽成了痼疾，稍受些风寒便加重，低热也如影随形，将他的精力一点点耗尽。太医换了几轮方子，说法大同小异，无非是“沉疴难起，需缓缓图之”。

他如今大多时候是卧在暖阁的榻上。榻边的小几上，除了药碗，还堆着些散乱的书籍。不再是那些枯燥的兵法典籍或繁杂的官府文书，而是一些地方志、山水游记，或是前朝一些失意文人写的诗词杂集。有些书页已经泛黄，带着陈旧墨香，是他早年购置却无暇细读的。

这日午后，窗外淅淅沥沥下起了小雨，雨丝敲打着庭中的芭蕉叶，发出沙沙的声响。陈远刚服过药，精神尚可，便随手拿起一本《舆地纪胜》，翻到江南篇，慢慢读着。书中描绘的“春水碧于天，画船听雨眠”的景致，与他此刻身处的、被高墙围困的京城庭院，恍如两个世界。

“父亲，您在读什么？”女儿陈萱端着一碟新做的桂花糕进来，见父亲看得入神，轻声问道。

陈远抬起头，看着女儿清丽的面容，笑了笑，将书页指给她看：“在看书里写的江南。你看，这里说姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。为父年轻时曾路过，却未曾细细体会过那般意境。”

陈萱将糕点放在小几上，凑过来看了看，柔声道：“女儿也曾读过些江南诗词，都说那里风光好。父亲若是