他们又在议事了，连梦里都不得安宁。

客人走了，师父摘了面具，却是最慈爱宽厚的一张面孔，师父背后站着个影子似的紫衣女人，大家都喊她曼娘，生的端庄丰腴，面容薄而苍白，头发是无底的黑，乍一看还是二八少女，走近了才发现眼角有细密皱纹，鼻翅扑着厚厚的粉。

曼娘不会武功，也非师父发妻，大家不知她从何处而来，只一个学一个叫她曼娘。

曼娘摆出三两小菜，端上两碗粳米粥：“小少主，吃饭了。”回眸温柔一笑：“我的离儿最好，回回按时到家，说了酉时三刻就是酉时三刻，一分不错，从不用人催促。”

师父慢悠悠回头：“来，来，你们俩出来，多吃饭，长得高。”

手掌擦过他的额头，是老人的手，干燥，温凉，柔和，散发浅淡药香。

那粥香且白润，沉甸甸的一大碗捧在手里，冒着热气，笃定安和，像是一生。

他知道自己是在做梦，在床上辗转反侧，出透了一身热汗，不愿意醒。每回都是同样场景，同样故事，一碗粳米粥不知吃了多少年，居无定所，四处漂泊，午夜梦回，总在等着他。

往常的梦到此便戛然而止，无论他怎么伸手，抓住的只有蛛网般的破碎残影。

这一场梦里，却又添了新的东西。

年少的自己，大约是八九岁年纪，背着一把为孩童锻制的小号弯刀，一瘸一拐跑到桌边，捧着粥呼噜呼噜吃得有滋有味。

旁边的粥碗架着筷子，座位空着，始终没有人动，结了薄薄一层米油。

师父撩起他的裤管，脸上纹路愈发深刻：“比武切磋，点到为止，怎么又没轻没重，你看划了这么长一道口子，淌了山里的毒水，化脓了。”

他一垂眼皮：“刀太快，没躲开。”

师父说：“胡扯。”

少年捧着粥碗，身姿挺拔，眼仁漆黑，肩膀尚未宽厚，僵硬的收着腿，语气驯顺：“他年纪小，好胜心强，我让着他。”

师父问：“你不想赢？”

他摇摇头：“手足亲情，胜于输赢。”

师父叹道：“宽慈仁厚，好孩子。”

曼娘打开一只药箱子，舀出一勺子红红黄黄的药粉，手腕一抖，洒在那伤口上，刀割似的疼，曼娘也疼，明知道他骨头硬，还是嘬唇连吹带哄，红了眼圈，他一声不吭的盯着看，鼻尖冒出细密汗珠，末了神使鬼差的喊：“娘。”

曼娘惊得摔了瓷瓶，一把搂住了他，他感觉后颈头顶冰凉凉落了水珠子，抬头一看，曼娘的眼睛像两口山泉，汪着初春冰冷的山水。

他在梦里挣扎，依稀感觉眼角温热，鼻腔酸楚，是了，走了那么久，那么远，背负了世人那么多莫须有的恐惧和揣测，只有自己知道，无论走到哪里，在心底，他始终只是个没娘的孩子。

曼娘死的那天，胸前一个硕大的血窟窿，紫裙染作鲜红，红的像火，映衬四周的熊熊烈焰，开出恶艳的花，她窈窕的身体就像一株枯萎的蔓草，在火里烧得咯吱直响，这女人骨头也硬，死的时候都没哭，一生只掉一次眼泪，就在那天。

团团白雾迷人双眼，一切都看不真切。

依稀是在青山之间，鲜亮衣衫的小少年在他前面跑成了一阵风，一双多情的桃花眼，眼里有凉薄的锐芒，立在山巅，咯咯笑着，喊：“谢离哥哥，谢离哥哥，你教我的那一招我练熟了，我还想出了绝妙的一式，我们再来一局，这次我一定赢你。”

那少年笑得森寒，反手回刀，刀锋寒光闪闪，划过他的咽喉，顺着刀尖滚出一路细小的血珠子，他伸手摸了一把，手心一抹殷红，他仰视那少年，耐着性子道：“咽喉是人最薄弱的部位，也是最难得手的部位，你这刀还需再快一分，再往右进一分，再来，我教给你。”

少年的资质那样好，学得那么快，若对阵的不是他，早已赢了千次百次，杀他百次千次。

人生无根蒂.飘如陌上尘。