王军权闻言，眉头顿时皱得死死的，仿佛他额头上的皱纹正是整个智创空间过去一年的出勤记录。他沉默了一会儿，然后低声回道：

“……不知道，也许昨天，也许一个月前，也许永远不会开。”

他抬头看了他们一眼，声音忽然提高了一些，却又压不住心底的颤抖：

“总之呢——智创空间不会再出现了！”

空气凝固了一瞬，连王天苟身上的小风扇都嘎吱停摆。

“收拾一下你们的电子产品吧，今天是你们最后一天呆在这里了。”王军权轻轻一挥手，“该干嘛干嘛去。”

这句话就像是一柄沉重的编程铁锤，精准砸在四人心里最柔软的位置上。

首翔低下头，明明不愿意哭，却控制不住鼻子一酸，泪水啪地一声砸在脚边的充电宝上。他不是为键盘上的游戏号落泪，而是为那些在深夜代码中挣扎、在比赛前通宵调试、在无数“炸出火花”的日子里共度的青春。

“王老师……”陈屑扬也哭了，声音哽咽到发颤，“其实我们……还是很